Regardez, la prairie bourdonne sous le soleil,
l’abeille à miel va remplir son panier
et l’on s’affaire autour des tables et des lits,
chez les plus pauvres des tarins et des moineaux ;
et l’on se réjouit toute la journée.
Mais vers le soir, tout devient si silencieux :
le printemps chante son chant — voilà tout,
et mon cœur fond comme de la cire dans ma poitrine.

Il y a un tintement d’argent dans les vagues du ruisseau de mai,
une lueur dorée durant toute la longue soirée ;
chaque fossé devient une forêt fleurie
le long de la plaine ondulante et riche en blé.
Ces vagues, oh ! comme elles s’élèvent,
et avec elles mon âme, au-delà du bord des nuages baignés de soleil !
Il existe de beaux royaumes partout dans le monde,
mais aucun printemps ne vaut un mois de mai dans notre pays !