Aus ihrem Bette stürzt sie bleich
im langen Hemd und setzt sich gleich.
Die Zofe bringt ihr Rock und Schuh
und führt sie sanft dem Divan zu.
Todmüd in grauen Höhlen liegt
der Blick, den Fieber fast besiegt.
Ihr ganzer Leib ist wie verzehrt,
als hätt' in ihm gewühlt ein Schwert.
Der Arzt verkündet aller Welt,
sie sei nun wieder hergestellt.
Die Zofe kniet vor ihr und gibt
ihr von den Blumen, die sie liebt,
und schmückt sie zärtlich aus der Truhe:
Die wiederhergestellte Ruhe.