Galgenlieder , opus 5

Es waren einmal acht lustige Könige; die lebten.
Sie hießen aber so und so. Wer heißt überhaupt?
Man nennt ihn. Eines Tages aber sprachen die
lustigen Könige zueinander, wie Könige zueinander sprechen.

"Die Welt ist ohne Salz; laßt uns nach Salz gehen!"
sagte der zweite. 

"Und wenn es Pfeffer wäre", meinte der sechste. 

"Wer weiß das Neue?" fragte der fünfte. 

"Ich!" rief der siebente. "Wie nennst du's?" fragte der erste. 

"Das Unterirdische", erwiderte der siebente, "das Links, das Rechts,
das Dazwischen, das Nächtliche, die Quadrate des
Unsinnlichen über den drei Seiten des Sinnlichen."

"Und der Weg dazu?" fragte der achte. 

"Das einarmige Kreuz ohne Kopf mit der Basis über dem Winkel",
sagte der siebente. 

"Also der Galgen!" sagte der vierte. 

"Esto", sprach der dritte.

Und alle wiederholten: "Esto", das heißt "Jawohl".

Und die acht lustigen Könige rafften ihre
Gewänder und ließen sich von ihrem Narren
hängen. Den Narren aber verschlang alsogleich
der Geist der Vergessenheit. -

[Betrachten wir den "Galgenberg" als ein Lugaus
der Phantasie ins Rings. Im Rings befindet sich
noch viel Stummes.

Die Galgenpoesie ist ein Stück Weltanschauung.
Es ist die skrupellose Freiheit des Ausgeschalteten,
Entmaterialisierten, die sich in ihr ausspricht.
Man weiß, was ein "mulus" ist: die beneidenswerte
Zwischenstufe zwischen Schulbank und Universität.
Nun wohl: ein Galgenbruder ist die beneidenswerte
Zwischenstufe zwischen Mensch und Universum.
Nichts weiter. Man sieht vom Galgenberg die Welt
anders an, und man sieht andre Dinge als andre.]1

Es pfeift der Wind. Was pfeift er wohl? 
Eine tolle, närrische Weise. 
Er pfeift auf einem Schlüssel hohl,
bald gellend und bald leise. 

Die Nacht weint ihm den Takt dazu
mit schweren Regentropfen,
die an der Fenster schwarze Ruh
ohn End eintönig klopfen. 

Es pfeift der Wind. Es stöhnt und gellt. 
Die Hunde heulen im Hofe. -
Er pfeift auf diese ganze Welt,
der große Philosophe.

Der Flügelflagel gaustert
durchs Wiruwaruwolz,
die rote Fingur plaustert,
und grausig gutzt der Golz.

Zeig mir, sprach zu mir ein Dämon,
zeig mir das Symbol des Menschen
und ich will dich ziehen lassen.
Ich darauf, mir meine schwarzen
Stiefel von den Zehen ziehend
sprach, dies, Dämon, ist des Menschen
schauerlich Symbol, ein Fuß aus
grobem Leder, nicht Natur mehr,
doch auch noch nicht Geist geworden,
eine Wanderform vom Tierfuß
zu Merkurs geflügelter Sohle.
Als ein Bildnis des Gelächters
stand ich da, ein neuer Heiliger.
Doch der Dämon, unbestimmbar
seufzend, bückte sich und schrieb mit
seinem Finger auf die Erde.

In das Museum der Gegenbeispiele
    zu Stuttgart
kommt nach dem Münchner Elektra-Weihspiele
    Palmström
und überreicht dem Kustos, Herrn Kriegar-Ohs
    sardonisch
ein Partiturexemplar von Figaros
    Hochzeit.
Kriegar-Ohs nimmt sich Muße, den Fall zu buchen,
    und spricht dann:
"Dürften wir nicht vielmehr um Sie selber ersuchen,
    statt des -"
Drauf eilt Palmström vor das Tor der Stadt Stuttgart
    voll Rührung
und zieht dort bis auf die Erde den Hut ab:
    Ave!

Aus ihrem Bette stürzt sie bleich
im langen Hemd und setzt sich gleich.
Die Zofe bringt ihr Rock und Schuh
und führt sie sanft dem Divan zu.
Todmüd in grauen Höhlen liegt
der Blick, den Fieber fast besiegt.
Ihr ganzer Leib ist wie verzehrt,
als hätt' in ihm gewühlt ein Schwert.
Der Arzt verkündet aller Welt,
sie sei nun wieder hergestellt.
Die Zofe kniet vor ihr und gibt
ihr von den Blumen, die sie liebt,
und schmückt sie zärtlich aus der Truhe:
Die wiederhergestellte Ruhe.

Der Flügelflagel gaustert
durchs Wiruwaruwolz,
die rote Fingur plaustert,
und grausig gutzt der Golz.

Plötzlich staunt er vor seinem Zwicker,
dass er nicht "gehe", gleich als ob das Glas
wie eine Uhr, nun eben: "gehen" müßte.
Wie? war er - stehen geblieben? -
                                   Lebenswitz.
Auf zwei Sekunden Wahrheit, hier für drei
zuviel schon. Gleichwohl. "Plötzlich" ... Schluss.