Mit den vielen andern, Groß und Kleinen,
   Klag ich schmerzlich deinen Tod;
Will bei deinem Sarge satt mich weinen
   Und die Augen rot.

Nicht: daß du dich nicht, nach Herzensgnüge,
   An die holde Mutter schmiegst,
Und daß du, statt freundlich in der Wiege,
   Tot im Sarge liegst; --

Hier ist Vorplatz nur, spät oder frühe,
   Gehn wir alle weiter ein,
Und es lohnt sich wahrlich nicht der Mühe
   Lange hier zu sein;

Nicht: daß du des Vaters Glanz hienieden
   Und sein Königreich nicht sahst,
Und daß du die Krone, dir beschieden,
   Nicht getragen hast; --

Ach, die Kronen sind nicht ohne Bürden,
   Sind nicht ohn Gefahren, Kind!
Und es gibt für Menschenkinder Würden,
Die noch größer sind;

Sondern: daß wir hier ein Land bewohnen,
   Wo der Rost das Eisen frißt,
Wo durchhin, um Hütten wie um Thronen,
   Alles brechlich ist;

Wo wir hin aufs Ungewisse wandeln,
   Und in Nacht und Nebel gehn,
Nur nach Wahn und Schein und Täuschung handeln,
   Und das Licht nicht sehn;

Wo im Dunkeln wir uns freun und weinen,
   Und rund um uns, rundumher,
Alles, alles, mag es noch so scheinen,
   Eitel ist und leer.

O du Land des Wesens und der Wahrheit,
   Unvergänglich für und für!
Mich verlangt nach dir und deiner Klarheit;
   Mich verlangt nach dir.