J'aime une fille jolie,
Ivonaïc est son nom,
Qu'en dit-on?
C'était déjà ma folie,
Lorsqu'elle entre, blonde enfant,
au couvent.
Non, dans mes bourgs de Cornouaille,
De Trémeven à Kemper
Sur le Teir,
Il n'est oeil noir qui la vaille,
Coeur plus aimant que le sien,
Je crois bien.

Rien qu'en voyant sa tournure,
Les jeunes femmes de Scaër,
Du bel air
Ont imité sa parure,
Mais sa marche et ses appas,
Oh! non pas!
Pour écrire cent volumes
Traitant de ses qualités
Et beautés,
Quand j'aurais toutes les plumes
Dont s'habillent les oiseaux,
Gais et beaux;

Comme une immense écritoire,
Que ma plume irait s'emplir
A plaisir,
Quand la mer en encre noir
Pourrait changer demain 
Sous ma main,
Bref, quand le monde lui-même
Serait couvert entier
De papier,
Pour chanter celle que j'aime,
Le temps manquerait toujours
A mes jours.