La lune peignait ses cheveux avec un démêloir d’ébène 
qui argentait d’une pluie de vers luisants les collines, 
les prés et les bois.

                           *

Scarbo, gnome dont les trésors foisonnent, vannait sur mon toit, 
au cri de la girouette, ducats et florins qui sautaient en cadence, 
les pièces fausses jonchant la rue.

Comme ricana le fou qui vague, chaque nuit, par la cité déserte, 
un œil à la lune et l’autre — crevé !

— « Foin de la lune ! grommela-t-il, ramassant les jetons du diable, 
j’achèterai le pilori pour m’y chauffer au soleil ! »

Mais c’était toujours la lune, la lune qui se couchait, — 
et Scarbo monnayait sourdement dans ma cave ducats 
et florins à coups de balancier.

Tandis que, les deux cornes en avant, un limaçon 
qu’avait égaré la nuit cherchait sa route sur 
mes vitraux lumineux.