Que l'amour soit nu, et même avec des ailes dans le dos,
Qu'il vive sous les cieux et ne cherche pas d'abri,
C'est invention.

Mais que par les yeux il descende dans le cœur,
Et là il s'installe et là il trouve refuge,
C'est vérité.

Et qu'il soit aveugle, et que jamais il ne se tourne
Vers ce qu'il a frappé, et qu'ainsi il bande son arc,
C'est invention.

Mais qu'il ouvre les yeux et sans aucun bandeau
Il vise le but et tend l'arc,
C'est vérité.

Que parmi les mortels, et que parmi les cœurs célestes,
Il vole légèrement, et ne s'arrête jamais,
C'est invention.

Mais que partout où il repose ses plumes pour un jour,
Éternellement et demeure là par habitude.
C'est vérité.

Et je sais, que s'il arrive que je refuse
De plier mon cou sous son fier joug,
C'est invention.

Mais si je dis que d'humeur amoureuse,
Je brûle et j'aurai brûlé, et je brûlerai toujours,
C'est vérité.