L'automne est là. Dehors,
la pluie et le vent froid secouent tout.
Les petits oiseaux viennent à la fenêtre ;
ils voudraient bien entrer.
Mais près du bon poêle,
sur un coussin de toile de sac,
le vieux Mons repose tranquillement.

Là il est couché, en sécurité, et rêve.
Il cligne doucement des yeux,
oubliant tout ce qui l'entoure ;
il est bien au chaud.
Il ne dit rien,
mais semble se replier sur lui-même,
la queue enroulée autour du corps.

Comme une pelote de soie,
il est roulé dans sa douce fourrure.
Le sommeil se lit sur son visage,
toutes ses griffes sont rentrées.
Il regarde l’  air tranquille
avec ses yeux pleins de sagesse
et ronronne doucement.

Où peux-tu bien te promener
dans tes rêves heureux ?
Peut-être tes pensées
retournent-elles paisiblement
dans le cercle de tes vieux souvenirs,
qui reviennent peu à peu
du temps où tu étais prince ?

Le plus beau prince du monde,
tu parcourais la forêt verte,
les cheveux d'or tombant sur tes épaules,
jeune, fier et beau.
Tu pensais à la jeune fille
qui allait cueillir des baies
loin sous les collines boisées.

Alors arriva la douce sorcière des trolls,
avec tous ses tours et ses malices,
venue du vaste pays des trolls.
Elle aperçut le beau prince.
Mais lui, prit peur et s'enfuit.
Alors elle prononça une puissante formule magique
et le changea en chat.

Depuis lors il a erré
à travers forêts et montagnes,
par monts et par vallées,
jusqu'à notre ferme.
Ici il pourra mourir en paix.
Ici il trouvera enfin le repos, le pauvre,
en pensant à la jeune fille.

Ah ! comme le vent secoue la pluie
dans la grisaille du dehors !
Les petits oiseaux viennent à la fenêtre,
comme s'ils frappaient à la vitre.
Mais près du bon poêle,
Mons, sur son coussin de toile de sac,
continuera de rêver en paix.