Ingebjørg, ta main est halée, rugueuse et rouge,
elle pétri la pâte et la roule pour faire du pain,
elle pourvoit au besoin des touristes,
ses membres sont ceux d’un paysan.
Elle a su mettre les gens à leur place
s'ils approchaient de trop près.

Ta poitrine est bombée, Ingebjørg, comme la neige des glaciers ;
mais aucun alpiniste ne verra ce prodige ;
semblable à la neige du sommet, forte derrière la brume,
elle rêve sous une chemise de laine bleue,
et si elle s'éveille avec quelqu'un,
c'est dans les bras du jeune homme.

Ton âme est noble, Ingebjørg ; oui, oui, je le crois volontiers,
quand on a usé ses souliers d'enfant dans le monde des hautes montagnes.
Il n’est pas étonnant que tout ce que tu as fait,
pensé et ressenti soit demeuré pur et grand ;
bienvenue dans la grande salle du grenier.
sois saluée, Ingebjørg, sois saluée, Ingebjørg !