Quel vacarme ! horrible éboulis
De décombres et de terre, d'ossements putréfiés !
Je ne puis ni rire ni pleurer,
Et pourtant je me demande comment cela va finir !

Maintenant ça se calme. Ils s'en retournent à la maison
Et me laissent là, étendu sept pieds sous terre :
Alors imagination ! laisse voler tes aigles
Ils ne pourront jamais me balancer hors d'ici !

Il fait maintenant un temps merveilleux !
Dans un sombre tombeau ni pluie ni mouvement
Tandis que l'esprit se plait à divaguer comme un vers
Dans le bois du sapin - n'est-ce pas l'éternité ?

Les hommes sont une race de menteurs
Et à l'intérieur du tombeau ils ont menti,
Avec moi ils ont indignement berné la vraie pourriture
Malheur, attendez que le mensonge lui-même se venge !

Les menteurs sortent d'ici impunis,
Mais moi, hélas, le mensonge, je dois rester là
Pour que la mort déchaînée puisse se frotter à moi
Et goutte à goutte boire mes forces vitales !