Il ne sait pas chanter, celui qui n'exécute pas de mélodie,
ni trouver de « vers » celui qui ne fait pas de couplets
et il ne sait ce que c'est qu'une poésie
s'il n'en comprend pas le sens en lui-même.
Ainsi commence mon chant :
plus vous l'entendrez, plus il vous plaira, a, a.

Que nul ne s'étonne à mon sujet
si j'aime ce qui jamais ne me verra,
car mon cœur n'a joie d'aucun amour,
sinon de celle que jamais je ne vis ;
aucune autre joie ne le réjouit autant,
et je ne sais quel bien m'en viendra, a, a.

Un coup de joie me frappe, qui me tue,
et piqûre d'amour qui dessèche ma chair
et fait maigrir mon corps ;
jamais nul autre ne me frappa si rudement ;
jamais pour nul autre coup je ne languis de la sorte,
car cela ne convient ni ne peut se produire, a, a.

Jamais je ne m'endormis si doucement
que mon esprit ne fût vite là-bas,
ni jamais je n'éprouvai ici tant de tristesse que
mon cœur aussitôt n'y fût ;
et quand je me réveille, au matin,
toute cette douceur m'échappe, a, a.

Je sais bien que jamais d'elle je n'ai joui,
que jamais de moi elle ne jouira,
ni ne me tiendra pour son ami,
ni ne me fera, à son propre sujet, aucune promesse ;
jamais elle ne me dit ni vérité ni mensonge
et je ne sais si jamais elle le fera, a, a.

Bon est ce « vers », car jamais je n'échouai :
tout ce qui s'y trouve y est à sa place ;
que celui qui de moi l'apprendra
se garde bien de le briser et de le mettre en pièces :
tel l'auront en Quercy
sire Bertrand et le comte dans le pays de Toulouse, a, a.

Bon est ce « vers », et ils y feront
quelque chose dont on chantera a, a.