Erstorben ist in meiner Brust
jedwede weltlich eitle Lust,
schier ist mir auch erstorben drin
der Haß des Schlechten, sogar der Sinn
für eigne wie für fremde Not -
Und in mir lebt nur noch der Tod!

Der Vorhang fällt, das Stück ist aus,
und gähnend wandelt jetzt nach Haus
mein liebes deutsches Publikum,
die guten Leutchen sind nicht dumm;
das speist jetzt ganz vergnügt zu Nacht,
und trinkt sein Schöppchen, singt und lacht -
Er hatte recht, der edle Heros,
der weiland sprach im Buch Homeros':
Der kleinste lebendige Philister
zu Stukkert am Neckar1, viel glücklicher ist er
als ich, der Pelide, der tote Held,
der Schattenfürst in der Unterwelt.