Sie ritt ans eiserne Gitterthor,
Sie ritt auf weißem Roß,
Die Polenfürstin Wanda
Mit ihrer Grafen Troß. 

Und drauß im Feld wie schimmert's blank
Von Waffen und Zelt an Zelt!
Das ist der Allemanne
Der keck vor Krakau hält.

Beredte Werber sandt' er jüngst,
Die Heidin ihm zu frei'n.
Die Maid beschied sie schnöde, 
Wollt' nimmer des Christen sein.

"Und willst nicht sein des Christens Weib,
So werde des Christen Raub!"  -- 
Da wirbeln seine Rosse
Des Heidenlandes Staub.

Sie hielt am eisernen Gitterthor,
Und späht' ins weite Gefild. 
"Wer reitet dort so stattlich,
So hoch und stolz und wild? 

"Die braunen Locken luftig wehn,
Das Antlitz seh' ich kaum,
Nur dieser Augen Leuchten
Bezwingt mich wie ein Traum." 

""O Fürstin, das ist Rithiger,
Der deine Stadt bedroht.
Sieg, unsrer schönen Herrin, 
Dem Christenhunde Tod!""

Die schöne, stolze Königin,
Erseufzte tief und stumm,
Sah einmal noch durchs Gitter
Und warf ihr Roß herum.

Sie ritt die Straßen auf und ab,
Ritt ohne Rast und Ruh'; 
Es bluten des Zelters Weichen
Es blutet ihr Herz dazu.  

Und wie die Nacht die Flügel schwingt,
Sie trägt es fürder nicht,
Sprengt auf die Weichselbrücke
Einsam im Mondenlicht.

Und ruft zum Mond und ruft zur Nacht
Und ruft zum Fluß hinab:
"Ihr alten großen Götter,
Gönnt mir ein freies Grab! 

"Mein Herz war ohne Wall und Wacht,
Da schlich der Feind hinein. 
Mein Muth ist mir geschmolzen
Als wie ein Schnee im Mai'n. 

"Ich ließe den Feind wohl in die Stadt,
Den neuen Gott zugleich. 
Ihr alten großen Götter,
Ein Opfer bring' ich euch!" 

Sie spornt mit Macht ihr weißes Roß,
Der Strom schlingt sie hinab.
Da ist sie tief versunken
Im freien Heidengrab.