Tod:
 Deiner bunten Blasen Kinderfreude
 hängt und bricht an meiner Sensenschneide,
 wirf zur Seite nunmehr Rohr und Schaum,
 mache dich auf, aus ist der Traum!

Dichter:
 Halte weg die Sense! Lasse steigen
 meiner Irisbälle bunten Tanz!

Tod:
 Schon an meinem Schädel platzt der Reigen,
 und ein Ende nimmt der Firlefanz!

Dichter:
 Laß! Ich will dich auf das Beste preisen,
 Trost und Labsal alles Menschentumes!

Tod: 
 Nicht bedarf ich Schrecklicher des Ruhmes;
 spare deine falschen Schmeichelweisen.

Dichter:
 Weh', noch schuld' ich manche schöne Pflichten!

Tod:
 Reif genug schon bist du den Gerichten!

Dichter:
 Doch die lieblichste der Dichtersünden,
 laß nicht büßen mich, der sie gepflegt:
 Süße Frauenbilder zu erfinden,
 wie die bittre Erde sie nicht hegt!

Tod:
 Warum hast du solchen Spaß getrieben,
 Schemen zu ersinnen und zu lieben?

Dichter:
 Sind sie nicht auf diesem kleinen Sterne,
 blühn sie doch wo in der Weltenferne,
 Blut von meinem Blute; zu verderben
 bin ich nicht, eh' jene sterben!

Tod:
 Ei, da fahr' ich hin, sie wegzumähen,
 und sie müssen gleich mit dir vergehen!

Dichter:
 Hui! da fährt er hin ins Unermess'ne,
 und ich bin der glückliche Vergess'ne,
 spiele weiter in des Lebens Fluten,
 bis er findet jene schönen Guten!