Ein Klippeneiland liegt im Meer,
Die Stürme sausen drüberher,
Die Wogen sprützen drüber hin,
Nicht Baum noch Kräuter wachsen drin.

Dort haust ein Siedler manch ein Jahr;
Sein Kleid, das ist sein eignes Haar,
Sein Pfühl, das ist der harte Stein,
Sein Dach, das ist der Wolken Reihn.

Das ist Gregors unfürstlich Haus,
Der singet in die Nacht hinaus:
»Der Sinn ist leer, die Welt ist fern,
Ich liege hier vor meinem Herrn!
Der Du mich hast Jahr aus Jahr ein
Bewahrt auf diesem öden Stein;
Und mich ernährt mit diesem Moos,
Nimm auf mich in der Gnaden Schoß!

Du hast ein makelloses Lamm
Erhöhet an des Kreuzes Stamm;
Du gossest aus ein teures Blut,
Das allerwegen Wunder tut:
Laß, Herr der Gnaden und der Huld,
Abwaschen es auch unsre Schuld.
Noch fesselt uns des Todes Band,
Du bist es, der ihn überwand.

Du fester Fels, du starker Hort,
Ich zweifle nicht an Deinem Wort: 
Laß kommen uns nach dieser Zeit
Dein Reich der Kraft und Herrlichkeit.«