A l'aube, pour cueillir les premières fleurs, 
j'avais pénétré dans le jardin assoupi. 
Et le Printemps entra dans ma demeure. 
Comme des lèvres, les corolles s'ouvrirent. 
Elles chantèrent : 
« Elle revient, ta bien-aimée !
Quand nous n'étions, dans les nuits claires, 
que des bourgeons cinglés de bise,
nous le savions, déjà. 
Les larmes d'or des étoiles ont fléchi le Destin. 
« Elle revient, ta bien-aimée ! 
A nous souvenir de sa grâce,
nous ne nous aperçûmes pas de l'hiver. 
« Pour elle, nos tiges saignent dans les vases,
et, joyeusement, nous nous fermerons pour mourir, 
lorsqu'elle nous aura reconnues et respirées.
« Nous ne regrettons pas le soleil,
car nous recevrons l'ardente caresse de ses yeux. 
Nous ne regrettons pas les vents chargés d'arômes, 
car son haleine nous effleurera. » 
Si pâle, elle entra dans ma demeure !
Nous nous taisions.
Pourtant, nos âmes s'interrogeaient et se répondaient. 
Accoudés sur la fenêtre, 
au crépuscule de ce jour désiré,
nous pensâmes à ce que nous devions souffrir encore.