Qui est assis là, derrière l'abri
avec un chiffon à la main,
avec un bandeau de cuir sur l'œil
et un cordon sur sa chaussure ?
Pour sûr, c'est Jens le cantonnier,
qui dans sa pénible nécessité,
usant de son marteau doit transformer
en pain les dures pierres.

Et si tu t'éveilles un matin
aux premières lueurs de l'aube
et que tu entends sonner le marteau
encore, encore, encore,
pour sûr, c'est Jens le cantonnier
sur ses vieilles jambes
qui fait des étincelles
sur les pierres humides du matin.

Et si tu vas à la ville
derrière l'attelage du fermier,
et rencontres un vieillard
aux yeux tout mouillés,
pour sûr, c'est Jens le cantonnier,
de la paille sur jambe et genou,
qui a peine à trouver
un meilleur abri contre le froid.

Et si tu reviens
dans le mauvais temps et le vent,
quand tremble l'étoile du soir
dans le froid du suroît,
et que sonnent les coups de marteau
tout à côté, derrière la voiture,
pour sûr, c'est Jens le cantonnier
qui est encore là.

Il égalisait ainsi pour les autres
les chemins difficiles,
mais quand approcha Noël,
le pauvre dit non ;
pour sûr, c'était Jens le cantonnier,
il laissa tomber subitement son marteau,
on le porta par la lande
par une froide nuit de décémbre.

Il y a dans le cimetière
une vieille planche pourrie ;
elle penche fâcheusement sur le côté,
et sa peinture est de méchante qualité.
Pour sûr, c'est Jens le cantonnier.
Sa vie fut pleine de pierres
mais pour son tombeau, dans la mort
on le lui en a jamais donné une.