Fünf Gedichte , opus 17

Schwalben waren schon lang
fort und auf der Reise,
nur ein Rotkehlchen sang
lieblich und leise
unter dem Dach
eines Hauses, das, halbzerstört,
allmählich zusammenbrach.
Es wurde von niemand gehört,
und dennoch sang es. Das Moos
wuchs auf der Schwelle,
die Steine bröckelten los,
des Abendlichtes Helle
schlief in den Zimmern allein,
die Stürme gingen aus und ein
in dem großen verödeten Gang,
aber das Rotkehlchen sang.
Lust und Freude war entflohn,
alles war aus,
es wußte nichts davon,
es sang im öden, verfallenden Haus
mit einem eignen lieblichen Ton.

O jenen bangen Weg zurück,
Da jeder Baum von ihm erzählte,
Da jedes Blatt und jeder Stein
Mit Fragen meine Seele quälte,
Da Alles sprach: Warum? Warum?

"Warum gehst du den Weg allein,
Mit ernster Stirn und blassen Wangen,
Den du am blauen Frühlingstag
So jubelnd einst zu Zwei'n gegangen?" --
-- Mein Herz schrie auf . . . mein Mund blieb stumm --

O du verzehrendes "Warum".

Wie die Mutter ihrem Kinde
leg mir deine kühlen Hände
auf die Stirn, die denkensmüde,
          stiller Schlaf.

Küsse mir die blassen Lippen,
die ich rot dem Leben bot,
dass ich aller Lust vergesse,
dass ich alle Qual verwinde,
          die mich traf.

Gieb mir Frieden, hab Erbarmen!
Halte mich in deinen Armen
Fern von Lebensneid und -Not,
bis dein Bruder kommt, der Tod.

In Kampf und Not hab ich dich nie ersehnt,
da war ich stolz und stark, dich zu verlachen;
nun steht die Klinge an die Wand gelehnt
und rostet ein . . ein Träumen ohn Erwachen . . 

Ein müdes Dämmern . . und kein Morgenrot,
dem all das Nächtig-Enge frühfroh weiche . . 
gib mir die Hand, Freund und Erlöser Tod,
und führe mich in deine stillen Reiche.

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