Fünf Lieder für 1 Singstimme mit Pianofortebegleitung , opus 65

Märzenblume, Märzenblume,
Wie ein Banner auf dem Tische
Stehst Du zu des Frühlings Ruhme
Aufgepflanzt in voller Frische;
In das Weite mich zu drängen,
Läuten leise Deine Glocken,
Aber meine Blicke hängen
Traurig an den weißen Flocken.

Weiße Flocken, weiße Flocken,
Säh' ich noch euch draußen treiben,
Hört' ich noch den Sturm frohlocken,
Könnt' ich froh und glücklich bleiben,
All' des Lenzes Lust und Fülle
Gäb' ich, wenn der Winter bliebe,
Unter seiner rauhen Hülle
Blühte meine süße Liebe.

Süße Liebe, süße Liebe,
Wie der Schnee bist Du zerronnen,
Bangten Deine zarten Triebe,
Hell sich vor der Welt zu sonnen?
Mitleid streut dem kleinen Sänger
Wohl im Winter eine Krume,
Doch das Mitleid währt nicht länger,
Als zur ersten Märzenblume.

Märzenblume, Märzenblume,
Eine Gruft hat sich geschlossen,
Und aus ihrem Heiligthume
Seh' ich eine Blume sprossen,
Heißet Dulden und Entsagen,
Blüht, wie Du, mit weißem Schimmer --
Muß ich auch den Lenz ertragen,
Sein mich freuen kann ich nimmer!

Noch ruhst Du ganz in meinem Arm,
Der fest und innig Dich umfängt,
Noch fühl' ich, wie sich voll und warm
Dein Leben mir entgegen drängt,
Und schon regt sich im Herzen sacht
Ein Weh', das schlimme Weise singt --
Wie durch die stille Mondesnacht
Ein fern verhallend Posthorn klingt.

Dein Auge blitzt an mir empor
Und senkt sich wieder abgewandt,
Ein feuchter Schimmer quillt hervor,
Und schmerzlich drückst Du mir die Hand,
Auch Du hast jäh daran gedacht,
Was uns die nächste Stunde bringt --
Wie durch die stille Mondesnacht
Ein fern verhallend Posthorn klingt.

Und bist Du diesmal mir entfloh'n,
Nie kehrst Du mehr zum alten Ort,
Es zittert dann ein einz'ger Ton
Durch mein verlor'nes Leben fort,
Der, wenn zur Ruhe ich gebracht,
Noch in den letzten Schlummer dringt --
Wie durch die stille Mondesnacht
Ein fern verhallend Posthorn klingt. 

Du fragst mich, du mein [blondes]1 Lieb,
Warum so stumm mein Mund?
Weil mir die Liebe sitzet,
        Heimlich sitzet
    Im Herzensgrund.

Kann denn die Flamme singen,
Wenn sie zum Himmel will?
Sie schlägt die Flügel hoch und roth,
        So hoch und roth,
    Und doch so still.

Die Ros' [auch kann]2 nicht sprechen,
Wenn sie zur Blüth' erwacht;
Sie glüht und duftet stumm hindurch,
        Stumm hindurch
    Die Sommernacht.

So ist auch meine Minne,
Seit du dich mir geneigt;
Sie glüht und blüht im Sinne,
        Tief im Sinne,
    Aber sie schweigt.

Es blühen die Rosen von Jericho
 . . . . . . . . . .

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Abendglocken läuten,
Was mag es bedeuten?
Daß wir wieder haben
Einen Tag begraben. 

Ist es um ihn Schade
Oder eine Gnade,
Daß sich's so gewendet,
Er so schnell geendet? 

War in seinem Munde
Eine Freudenkunde? 
Trug er im Gesichte 
Eine Leidgeschichte? 

Wie er auch gewesen,
Wir sind sein genesen,
Sehen uns im Frieden
Nun von ihm geschieden. 

Er ist hingenommen,
Wird nicht wiederkommen;
Doch mit seinen Sorgen
Kommt ein andrer Morgen.  --