Lieder-Cyklus aus "Frau Holde" (Rud. Baumbach) für 1 Singstimme mit Pianoforte

Die Schwalben zieh'n und Schwäne 
Es blüht der Weidenbaum: 
Mein Rößlein schüttelt die Mähne 
Und beißt im seinen Zaum. 
Das schönste Kind von allen 
Läßt trauernd ihr Tüchlein wehn; 
Zwei Tränen ließ ich fallen 
Doch niemand hat's geseh'n. 

Es steht ein Pfahl, ein bunter, 
Am Scheideweg im Feld: 
Der weist ins Dorf hinunter 
Und in die weite Welt. 
In Osten oder [Westen]1, 
Wo find ich wohl das Glück? 
Ich glaub' es ist am besten 
Ich kehre zu ihr zurück.

Blüthen, Blüthen überall.
Süßes Locken der Nachtigall.

Nachtigall auf dem Hollundertrieb,
Hat mich das blonde [Mädel]1 lieb?

Und die Nachtigall nimmer müd
[Singt: "Sie glüht, sie glüht, sie glüht."]2

Tausend Sternlein in der Nacht
Aus der Höhe funkeln.
Steigt herauf der Sonne Pracht,
Wird sie euch verdunkeln.

Bunte Weisen klettern flink
Singend in den Zweigen,
Aber schlägt der Edelfink,
Müßt ihr alle schweigen.

Veiel und Vergißmeinnicht
Blühen an den Hecken.
Wenn der Rose Knospe bricht,
Müßt ihr euch verstecken.

Schöne Mägdlein früh und spät
Schau ich in den Gassen,
Wenn mein Lieb vorüber geht,
Müßt ihr all' erblassen.

Die Sterne am Himmel wallen 
Und halten die Äuglein wach, 
Der schönste Stern von allen 
Steht über deinem Dach. 
Ich liess mich von ihn führen 
Durch Wiese, Wald und Moor, 
Du aber schobst den Thüren 
Die neidischen Riegel vor.  

Wieviel ich Kieselsteine 
An deine Läden warf, 
Du ließt mich draußen alleine, 
Die Nachtluft wehte scharf. 
Und heute auf der Gassen 
Nickst du mir lachend zu. 
Wirst du dein Necken nicht lassen, 
So weiß' ich, was ich thu'. 

Ich weiß von einem Berge 
Und einem Schloß darin. 
Dort dienen Feien und Zwerge 
Der schönsten Königin. 
Sie spinnt von güldenem Rocken 
Des Spätjahrs fliegenden Lein 
Und hüllt in weißen Flocken 
Im Winter die Erde ein. 

Und ist dir meine Minne, 
Du spröde Magd, zu schlecht, 
So biet' ich der Königinne 
Zu Diensten mich als Knecht. 
Bei ihrem Minnesolde 
Vergess' ich, was ich verlor.  --  
Mach' auf, mach' auf, Frau Holde! 
Dein Buhle steht am Thor. 

Es geht ein lindes Wehen
Durch Baum und Blütenstrauch.
Kannst du, mein Lieb, verstehen
Des Frühlings leisen Hauch?

Ich hör' ihn deutlich sprechen
Und macht sein Wort dies kund:
Gott schuf die Rosen zum Brechen,
Zum Küssen den roten Mund!