Dir zu Feier II

Ob auch die Stunden uns wieder entfernen:
wir sind immer beisammen im Traum
wie unter einem aufblühenden Baum.
Wir werden die Worte, die laut sind, verlernen
und von uns reden wie Sterne von Sternen, -
alle lauten Worte verlernen:
wie unter einem aufblühenden Baum.

Für die wir uns die Träume gaben
war eine Nacht so sanft und lind,
drin alle Brunnen Feen haben
und auch die träumerischen Knaben
vergessen Schätze zu ergraben
weil alle Dinge kostbar sind

Da hörte ich dich noch von ferne
und deine liebliche Stimme schien
als wohntest du im ersten Sterne

Ich stand in meiner Taltaverne
und suchte ihn.

Wir lächeln leis im Abendwind,
Wenn sich die Blumen schwankend küssen
Und wenn die Vögel müde sind.
Weil wir nicht mit der Sonne müssen,
Die breit auf flachen Abendflüssen
Aus unsern Wiesentalen rinnt.

Wir bleiben und wir sehn die Nacht
Aufwachsen weit und Wunder werden,
Sehn Berge Bilder und Gebärden
Viel größer als wir je gedacht.
Sehn was die Blüten nicht ertrügen,
Was Vögel erst nach langen Flügen
Erreichen würden stellt sich nah
Und was am Morgen schon erstarrt
In Stille ist und Gegenwart,
Wir kannten es, als es geschah...

Im Frühling oder im Traume
bin ich dir begegnet, einst,
und jetzt gehn wir zusamm durch den Herbsttag,
und du drückst mir die Hand und weinst.
Weinst du ob der jagenden Wolken?
Ob der blutroten Blätter? Kaum.
Ich fühl es : Du warst einmal glücklich
im Frühling oder im Traum ...

Auch du hast es einmal erlebt, ich weiß :
der Tag ermattete in armen Gassen,
und seine Liebe wurde zweifelnd leis --

dann ist ein Abschiednehmen rings im Kreis :
es schenken sich die müden Mauermassen
die letzten Fensterblicke, hell und heiß,

bis sich die Dinge nicht mehr unterscheiden.
Und halb im Traume hauchen sie sich zu :
Wie wir uns alle heimlich verkleiden,
in graue Seiden
alle uns kleiden, --
wer von uns beiden
bist jetzt du ?

Es ist ja Frühling. Und der Garten glänzt
vor lauter Licht.
Die Zweige zittern zwar
in tiefer Luft, die Stille selber spricht,
und unser Garten ist wie ein Altar.

Der Abend atmet wie ein Angesicht,
und seine Lieblingswinde liegen dicht
wie deine Hände mir im Haar:
ich bin bekränzt.

Du aber siehst es nicht.
Und da sind alle Feste nichtmehr wahr.