Quatre aperçus

Le souvenir de la neige 
d'un jour à l'autre s'efface ; 
la terre blonde et beige 
réapparaît à sa place. 

Une bêche alerte 
déjà (écoute !) opère ; 
on se rappelle que verte 
est la couleur qu'on préfère. 

Sur les coteaux on aligne 
tantôt un tendre treillage ; 
donnez la main à la vigne 
qui vous connaît et s'engage.

Comme aux Saintes-Maries, là-bas, 
dans l'indescriptible tourmente, 
celui qui d'un coup se vante 
d'être guéri, s'en va, 
jetant sa béquille ardente : 
ainsi la vigne, absente 
a jeté ses échalas. 

Tant de béquilles qui gisent 
grises sur la terre grise ; 
le miracle est donc accompli ? 
Où est-elle, la Vigne ? Elle marche, 
elle danse sans doute devant l'arche....

Heureux ceux qui l'auront suivie !

[Après une journée de vent, 
dans]1 une paix infinie, 
le soir se réconcilie 
comme un docile amant.

Tout devient calme, clarté....
Mais à l'horizon s'étage, 
éclairé et doré, 
un beau bas-relief de nuages.

Nous vivons sur un ancien sol d'échange,
où tout se donne, tout se rend -,
mais notre cœur souvent échange l'Ange
contre la vanité d'un ciel absent.

Le pain naïf, l'outil de tous les jours,
l'intimité des choses familières,
qui n'est capable de les laisser pour
un peu de vide où l'envie prospère.

Mais même ce vide, si nous le tenons
bien contre nous, s'échauffe et s'anime,
et l'Ange, pour le rendre légitime,
l'entoure doucement d'un violon.