Italian (Italiano) translations of Zwei Lieder, opus 37

Era la mia vita a primavera, 
quando cominciai a pellegrinare,
e le liete danze di gioventù, 
le lasciai nella casa del padre.

Tutta la mia eredità, i miei averi, 
li buttai via, felice della fede,
e col leggero bastone da pellegrino 
me ne andai, innocente come un bimbo.

Allora mi spingeva una forte speranza 
e un'oscura parola di fede,
cammina, gridava, la via è aperta, 
sempre verso l'alto.

Quando arrivi a un portone d'oro, 
entra, e tutto ciò 
che è terreno, 
là diventa eterno ed immortale.

Venne sera e venne giorno, 
non mi sono mai fermato;
ma sempre rimaneva nascosto 
ciò che cerco, ciò che voglio.

Montagne stavano sul mio cammino, 
acque impetuose impedivano il mio passo,
sugli abissi ho costruito passaggi, 
ponti sui fiumi nemici.

E giunsi alla riva di un fiume 
che scorreva verso mezzogiorno;
con lieta fiducia nella sua corrente, 
mi buttai nel suo grembo.

Al mare immenso 
mi condusse il gioco delle sue onde:
davanti a me, solo il vuoto, 
non mi avvicino alla meta.

Ah, non c'è strada 
che mi porti là, 
il cielo per me non tocca mai la terra,
e l'Altrove non è mai Qui!

 "Non vuoi custodire l'agnellino?
 L'agnellino è buono e tenero,
 si nutre dei germogli dell'erbetta,
 giocando sulla riva del ruscello."
 "Madre, madre, lasciami andare
 a cacciare sulla cima della montagna!"

 "Non vuoi pettinare il gregge,
 al dolce suono del corno?
 Amabile risuona la campana
 nel canto di gioia del bosco."
 "Madre, madre, lasciami andare
 a vagare per le selvagge alture!"

 "Non vuoi coltivare i fiorellini,
 dolci amici nel prato?
 Fuori non ti alletta nessun giardino;
 tutto è selvaggio sulle selvagge alture."
 "Lascia sbocciare i fiorellini!
 Madre, madre, lasciami andare!"

 E il fanciullo va a cacciare,
 condotto da una forza superiore,
 senza posa, con cieco furore,
 per gli oscuri luoghi della montagna;
 davanti  a lui, veloce come il vento
 fugge la fremente gazzella.

 Sul nudo costone roccioso
 essa si arrampica con slancio leggero;
 supera i crepacci scoscesi
 con salti eleganti;
 ma la insegue lui, ardito,
 con l'arco mortale.

 Ora è su una cima scoscesa,
 sul pizzo più alto,
 sull'orlo di un precipizio,
 dove non c'è più sentiero.
 Sotto di lei il ripido vuoto,
 dietro di lei il nemico vicino.

 Con gli sguardi muti del dolore
 implora l'uomo crudele,
 implora invano, ché lui prepara l'arco
 a scoccare la freccia;
 all'improvviso di fra le rocce viene lo Spirito,
 il Vecchio della Montagna.

 E con le sue mani divine
 protegge la bestiola spaventata.
 "Porti morte e dolore - esclama -
 fin quassù, da me?
 C'è posto per tutti sulla terra;
 perché perseguiti il mio gregge?"