Mittag, König aller Sommer, ausgebreitet überm Land, 
fällst in Silbertüchern du vom hohen blauen Firmament. 
Ringsum Stille. Atemlos die Luft, sie lodert, brennt;  
wie betäubt die Erde unter seinem Glutgewand.  

Endlos weit das Land, die Felder gänzlich ohne Schatten,
versiegt der Quell, wo Herden einstmals Tränken hatten; 
der ferne Forst mit dunkel düstrem Saum 
ruht reglos schwer im weiten, tiefen Raum. 

Allein der reife Weizen wogt, ein Meer in Gold, 
das ferne liegt, jedwedem Schlaf abhold; 
ein stiller Sohn, der heil'gem Grund entsprießt, 
furchtlos zur Neige er der Sonne Trank genießt. 

Zuweilen, Seufzern gleich aus dorren Seelen 
regt sich im Innersten der schweren Ähren, 
die murmeln, raunen, ein erhab'nes Wogen, 
ersterbend an des Horizontes staub'gem Bogen. 

 ... 

Mensch, so du freudig, ernüchtert, vergällt
des Mittags durchstreifst das gleißende Feld,
dann flieh! Es ist leer und die Sonne verzehrt dich
nichts mehr am Leben, nichts traurig, nichts fröhlich.

Doch wenn du vom Lachen und Weinen verprellt,
gekränkt vom Vergessen der hektischen Welt,
allem Verzeihens, Verwünschens leid,
willst kosten von höchster Sinnlichkeit,

dann komm! Dass die Sonn' dir Erhab'nes sende;
in grausamer Glut geh auf ohne Ende;
kehr heim in die nichtigen Städte gemach
gehärtet im göttlichen Nichts siebenfach.