Dans la haute salle siégeait le roi Sifrid :
« Vous, les harpistes,qui saura pour moi le plus beau chant ? »
Et un jeune homme sortit prestement de la foule,
La harpe à la main,l'épée dans la gauche :

« Je connais trois chants ; le premier chant
Que tu as bien sûr oublié depuis longtemps :
Tu as poignardé traîtreusement mon frère,
Et encore une fois, tu l'as traîtreusement poignardé !

L'autre chant que j'ai imaginé
Au cours d'une sombre et tempétueuse nuit :
Tu dois te battre avec moi, à la vie à la mort,
Et encore une fois, tu dois te battre avec moi, à la vie à la mort ! »

Alors il posa la harpe sur la table,
Et tous deux tirèrent vivement leur épée
Et ils se battirent longtemps dans un sauvage tumulte,
Jusqu'à ce que le roi s'affale dans la grande salle.

« Maintenant je chanterai le troisième et le plus beau chant,
Que je ne serai jamais las de chanter :
Le roi Sifrid gît dans son sang rouge,
Et encore une fois, gît dans son sang rouge ! »