Es stand eine Linde im tiefen Tal,
war oben breit und unten schmal,
worunter zwei Verliebte saßen
und die vor Freud' ihr Leid vergaßen.

„Fein's Liebchen, wir müssen von einander,
ich muss noch sieben Jahre wandern!“
„Und musst du noch sieben Jahre wandern,
heirat' ich mir keinen ander'n!“

Und als die sieb'n Jahre umme war'n,
sie meinte, ihr Lieb käme bald.
Sie ging wohl in das grüne Holz,
ihr feines Lieb zu erwarten,
da kam ein Reiter geritten stolz.

„Gott grüß' dich, du Hübsche und du Feine!
Was machst du hier alleine?
Ist dir dein Vater oder Mutter gram?
Oder hast du heimlich einen Mann?“

„Mein Vater und Mutter ist mir nicht gram,
ich hab' auch heimlich keinen Mann!
Heut' sind's drei Wochen über sieben Jahr',
dass mein Feinliebchen ausgewandert war!“

„Gestern bin ich geritten durch eine Stadt,
da dein fein's Liebchen hat Hochzeit gehat.
Was tust du ihm denn wünschen an,
dass er seine Treu' nicht gehalten hat?“

„Ich wünsch' ihm all das Beste,
soviel der Baum hat Äste!
Ich wünsch' ihm so viel gute Zeit,
so viel Stern' am Himmel stehen!
Ich wünsch' ihm so viel Glück und so viel Segen
als Tröpflein, die vom Himmel regnen!“

Was zog er von dem Finger sein?
Ein' Ring von rotem Golde fein.
Er warf den Ring in ihren Schoß,
sie weinte, dass das Ringlein floss!

Was zog er aus seiner Taschen?
Ein Tuch, schneeweiß gewaschen.
„Trockn' ab, trockn' ab dein' Äugelein,
du sollst fürwahr mein eigen sein!

Ich tät' dich ja nur versuchen,
ob du würdest schwören oder fluchen;
hätt'st du einen Fluch oder Schwur getan,
so wär' ich gleich geritten davon!“