Berceuse en Nord-Ouest mineur
Trou de flibustiers, vieux nid
A corsaires! -- dans la tourmente,
Dors ton bon somme de granit
Sur tes caves que le flot hante....

Ronfle à la mer, ronfle à la brise;
Ta corne dans la brume grise,
Ton pied marin dans les brisans....
-- Dors: tu peux fermer ton oeil borgne
Ouvert sur le large, et qui lorgne
Les Anglais, depuis trois cents ans.

-- Dors, vieille coque bien ancrée;
Les margats et les cormorans
Tes grands poètes d'ouragans
Viendront chanter à la marée....

-- Dors, vieille fille-à-matelots;
Plus ne te soûleront ces flots
Qui te faisaient une ceinture
Dorée, aux nuits rouges de vin,
De sang, de feu! -- Dors.... Sur ton sein
L'or ne tondra plus en friture.

-- Où sont les noms de tes amants....
-- La mer et la gloire étaient folles! --
Noms de lascars! noms de géants!
Crachés des gueules d'espingoles....

Où battaient-ils, ces pavillons,
Écharpant ton ciel en haillons!...
-- Dors au ciel de plomb sur tes dunes....
Dors: plus ne viendront ricocher
Les boulets morts, sur ton clocher
Criblé -- comme un prunier -- de prunes....

-- Dors: sous les noires cheminées,
Écoute rêver tes enfants,
Mousses du quatre-vingt-dix ans,
Épaves des belles années....

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Il dort ton bon canon de fer,
A plat-ventre aussi dans sa souille,
Grêlé par les lunes d'hyver....
Il dort son lourd sommeil de rouille.
-- Va: ronfle au vent, vieux ronfleur,
Tiens toujours ta gueule enragée
Braquée à l'Anglais!... et chargée
De maigre jonc-marin en fleur.