Souvent, lorsque les étoiles de garde pâlissent
Et que autour de moi tout dort sous le clair de lune,
Pour entendre une flûte là-bas dans le val,
Je me penche à ma fenêtre.
« Viens, viens mon amour – semble dire chaque note –
Ô viens, mon amour ! La nuit disparaît vite ! »
Jamais à l'oreille d'un mortel,
Des mots, aussi ardents qu'ils soient,
Ne peuvent parler un langage aussi clairement passionné,
Que ne le font ces notes pour moi !

Alors je cherche vite mon luth léger,
Et frappe ses cordes crescendo ;
Et même si cela ne signifie rien pour les autres,
Lui  connaît bien ce langage.
« Je viens, mon amour! – semble dire chaque note –
Je viens, mon amour! – à toi, à toi jusqu'au point du jour. »
Ô qu'il est faible, le pouvoir des mots,
Faibles les nuances de la peinture,
Comparés à ce que ces simples cordes
Peuvent lui dire et lui peindre !