Joyeux chasseur, passe ton chemin ;
Cherche une proie plus brave
Et laisse-moi seul,
Je suis l'ami de la maison,
Je suis le moineau.

Je n'ai pas le plumage du chardonneret
Qui teinte le printemps d'or et de rouge ;
Je n'ai pas non plus la belle voix du rossignol ;
Ni de l'hirondelle les jolies et légères
Ailes qui traversent d'un seul vol la mer.
De serge gris, sans couleurs, sans rayures,
Je suis vêtu de pauvres habits ;
Mes peines et mes gloires, mes joies ou mes tristesses,
Je les chante comme je peux.

Les aigles nichent sur les rocs
Dans la gorge qui entre les falaises ouvre sa bouche ;
Dans les branches feuillues, on voit la linotte ;
La tourterelle dans l'arbre qui ouvre son tronc ;
La corneille dans les ruines du château qui s'effondre.
À l'homme je confie ma couvée
Pauvre et simple,
Parmi la famille, sous le toit,
Je m'abrite comme je peux.

La grive cherche les fruits du bosquet ; la grive
Les raisins entre les feuilles de vignes ; l'étourneau l'olive ;
Les gracieux flamands les serpents venimeux  ;
La chouette furtive les lumières du temple,
Et le condor vorace les agneaux.
Je vis de l'aumône qui aux pauvres ne manquent jamais ;
Et je me sens fortuné ;
Les grains perdus dans la paille de la cour
Je les ramasse comme je peux.