Sag' mir, Du kleiner Vogel 
Dort auf der Ulme Zweig, 
An Frohsinn und an Tönen 
Bist Du wohl überreich? 
Dein Sang erklingt vom Morgen 
Bis in die Nacht hinein, 
Aus frischer Sängerkehle 
Gleich wonnevoll und rein.  

Gering ist Deine Habe, 
Dein Nest ist eng und klein, 
Doch blickst Du auf Dein Häuschen, 
Muß auch gesungen sein; 
Der Ernte Garben säen 
Und sammeln kannst Du nicht, 
Du sorgst ja nur für heute, 
Doch voller Zuversicht. 

Wie gibt es doch so manchen, 
Den bittre Noth verschont, 
Der, reich an Land und Leuten 
In goldnen Schlössern thront, 
Und doch nur unter Seufzern 
Und mit verweintem Blick 
Die Sonne grüßt, der jubelnd 
Du singst von Deinem Glück.  

Doch wäre je dem Menschen 
Dein kleine Loos bescheert, 
Den Undankbaren dünkte 
Es nur beklagenswerth.  
Dein kleines Herz zu tödten 
Das steht in seiner Macht, 
Doch flucht er seinem Schicksal, 
Wenn Dir das Deine lacht.  

Wie blickt er auf zum Himmel 
So düster und so kühl! 
Was blieb ihm wohl zu fordern? 
Gott schenkte ja so viel! 
Schleppt sich das Glück der Erde 
Zu seinen Füßen hin, 
Stolz sieht er auf den Sclaven
Und seufzt nach mehr Gewinn.  

Drum singe, kleine Vogel, 
Von Wonne nur allein; 
Nie töne meine Klage 
In Deinen Sang hinein! 
Komm, fliege jeden Sommer 
Nur meinem Häuschen zu, 
Damit ich stündlich lerne, 
So froh zu sein, wie du.