Ces larmes, ces vaines larmes, je ne sais ce qu'elles veulent dire, — 
ces larmes qui, des profondeurs d'un désespoir divin, — 
jaillissent du cœur et s'amassent dans les yeux — 
à la vue des heureuses campagnes automnales, — 
à la pensée des jours qui ne sont plus. 
Frais comme le premier rayon flamboyant sur la voile — 
qui nous ramène nos amis du pays d'outre-mer ; — 
tristes comme le dernier rayon rougeoyant sur la voile — 
qui sombre avec tout ce que nous aimons ; — 
aussi tristes et aussi frais, les jours qui ne sont plus ! — 
Oh! tristes, étranges comme, dans une aube obscure, — 
le gazouillement des oiseaux qui s'éveillent — 
l'est pour l'oreille d'un mourant, — 
lorsque aux yeux du mourant la fenêtre, avec lenteur, devient un carré pâle; — 
aussi tristes, aussi étranges, les jours qui ne sont plus. 
Chers comme les baisers rappelés après la mort, — 
doux comme ceux qu'une imagination sans espoir — 
rêve de prendre sur des lèvres qui sont pour d'autres ; profonds comme l'amour, — 
comme le premier amour, et farouches de regrets; — 
ô Mort dans la Vie, les jours qui ne sont plus!