Ne le croyez, si l'on vous dit, un jour :
                On meurt d'amour.
Lise, en pleurant, le demande à sa mère :
S'il m'en souvient, dit la vieille bergère,
Il fait du mal. — Mais elle dit tout bas :
                On n'en meurt pas.

C'est que Colin me disait, l'autre jour :
                Je meurs d'amour !
Colin est mort ! s'écria la bergère ;
[Il]1 n'est pas mort, mais il mourra, ma mère.
Non, mon enfant, reprit-elle plus bas,
                On n'en meurt pas.

Pour mieux t'aimer, qu'il dise encore, un jour :
                On meurt d'amour.
Ce mal ressemble aux épines légères
Qui sont aux fleurs : c'est l'attrait des bergères.
Béni soit Dieu, dit Lise alors tout bas :
                On n'en meurt pas.