Ne le croyez, si l'on vous dit un jour :
                On meurt d'amour.
Lise, en pleurant, le demande à sa mère :
« S'il m'en souvient, dit la vieille bergère,
Il fait du mal. » Mais elle dit tout bas :
                « On n'en meurt pas. »

— C'est que Colin me disait l'autre jour :
                Je meurs d'amour !
— Colin est mort ? s'écria la bergère.
— [S'il]1 n'est pas mort, mais il mourra, ma mère !
— Non, mon enfant, reprit-elle plus bas,
                On n'en meurt pas.

« Pour mieux t'aimer, qu'il dise encore un jour :
                On meurt d'amour.
Ce mal ressemble aux épines légères,
Qui sont aux fleurs : c'est l'attrait des bergères.
— Béni soit Dieu ! dit Lise alors tout bas.
                On n'en meurt pas. »