Romances inédites de M. Desbordes-Valmore, recueillies par Bertrand Guégan, et décorées de vignettes par Pierre Laprade

D'où vient que je rougis ? et qui me rend pensive ?
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Qu'est devenu le temps où la seule pensée
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Laisse tomber les yeux sur celle qui t'adore
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Sans me faire connaître à celui que j'adore
J'écrivis en tremblant : « Je vous aime, aimez-moi ;
Devinez votre amie et recevez sa foi. »
Mais quand je l'ai revu, quand je tremblais encore,
Trompant le doux espoir où je m'abandonnais,
Il n'a pas dit : « C'est elle, ah ! je la reconnais. »

Sans me faire connaître, en traçant mes alarmes,
J'ai dit: « Je ne vis plus, je pleure, et c'est pour vous ;
Que l'amour vous éclaire et demeure entre nous. »
Mais quand il vit mes yeux encor mouillés de larmes,
Quand il toucha ma main, quand je la lui donnais,
Il n'a pas dit: « C'est elle, ah ! je la reconnais. »

Sans me faire connaître, à mon sort je succombe.
Bientôt je n'aurai plus de secret à cacher ;
Bientôt s'il veut l'apprendre et s'il vient me chercher,
Il le devinera peut-être sur ma tombe.
En rêvant sur ma mort que je lui pardonnais,
Qu'il dise au moins: « C'est elle, ah ! je la reconnais. »

Alouette, hélas ! petite alouette !
Ton cœur est content, ta voix peut chanter ;
Tes œufs sont éclos, et la bergerette
Ne t’écoute au loin que pour t’imiter.

De ton nid d’amour tu prends ta volée
Pour aller aux cieux dire ton bonheur ;
Sitôt que des cieux la route est voilée,
Tu reviens au nid reposer ton cœur.

Alouette, hélas ! sois toujours heureuse,
Au milieu des blés, du ciel et des fleurs !
Mais dans la saison qui rend amoureuse,
Demande à l’amour d’essuyer mes pleurs.

Écoute, il ne faut me blâmer
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  Écho voici l'aurore, 
    Taisez-vous ! 
  La vallée est sonore,
Ne lui dites pas encore
Le nom qui me rend jaloux ; 
    Taisez-vous ! 

  Le Rossignol s'éveille, 
    Je l'entends ! 
  Que n'est-il à l'oreille 
D'une beauté qui sommeille ! 
Mais celle-là que j'attends,
  Je l'entends ! 

  Au bord d'une onde pure 
    Je la vois ! 
  Miroir de sa parure,
L'eau dans un tendre murmure,
Voudrait imiter sa voix ...
  Je la vois ! 

  Viens vite et sous l'ombrage 
    Cachons-nous ! 
  Ô bergère, à notre âge,
Tu le sais, même au village, 
On médit d'un rendez-vous : 
  Cachons-nous ! 

  Voici la nuit, bergère ;
    Avant toi,
  Je vais quitter, ma chère,
Cet asile du mystère ;
Demain j'y serai, crois-moi,
  Avant toi !

Ma bergère chérie, 
Fraîche comme les fleurs,
Brille dans la prairie,
Au milieu de ses sœurs. 
Ô jeune pastourelle,
Qui m'avez pris ma foi,
Que n'êtes-vous moins belle,
Ou pauvre comme moi ! 

Le jour où je l'ai vue
Sera mon plus beau jour ; 
Sa première entrevue
Fait entrevoir l'amour.
Ô jeune pastourelle,
Qui m'avez pris ma foi,
Que n'êtes-vous moins belle,
Ou pauvre comme moi ! 

Une heureuse aventure 
Me la fit secourir ;
Hélas ! de sa blessure
C'est moi qui vais souffrir...
Ô jeune pastourelle,
Qui m'avez pris ma foi,
Que n'êtes-vous moins belle,
Ou pauvre comme moi !

Le soir, en chantant sur ma lyre
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Pays des noirs ! berceau du pauvre Arsène,
Ton souvenir vient-il chercher mon cœur ?
Vent de Guinée, est-ce la douœ haleine
Qui me caresse et charme ma douleur ?
M'apportes-tu les soupirs de ma mère,
Ou la chanson qui console mon père ?...
  Jouez, dansez, beaux petits blancs ;
  Pour être bons, restez enfants !

Nègre captif, couché sur le rivage,
Je te vois rire en rêvant à la mort ;
Ton âme libre ira sur un nuage,
Où ta naissance avait fixé ton sort :
Dieu te rendra les baisers de ta mère
Et la chanson que t'apprenait ton père ! . . .
  Jouez, dansez, beaux petits blancs ;
  Pour être bons, restez enfants !

Pauvre et content jamais le noir paisible,
Pour vous troubler, n'a traversé les flots ;
Et parmi vous, sous un maître inflexible,
Jamais d'un homme on n'entend les sanglots.
Pour vous ravir aux baisers d'une mère,
Qu'avons-nous fait au dieu de votre père ? . . .
  Jouez, dansez, beaux petits blancs ;
  Pour être bons, restez enfants !

Un étranger vint un jour au bocage
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[ ... ]

Le voilà : c'est mon ame entière ; 
Accueille-la d'un doux regard ; 
Viens aussi... ne viens pas trop tard, 
Rendre le jour à ma paupière. 
Pour qui te voit, béni soit Dieu ! 
Pour qui te perd, bonheur, adieu ! 

J'aime Nita la blonde
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Quand l'alouette aura chanté
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Que cherches-tu, Jenny, sur la route isolée
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Ce soir, ami, tu m’attendras
Sur cette marine fougère,
À l’heure qui nous est si chère.
Près de l’eau, quand tu viendras,
Au bruit d’une rame légère
Lève les yeux : tu me verras.

Si tu veux en cueillir ce soir,
Laisse des fleurs à ce rivage ;
Puisqu’elles t’offrent mon image,
À leurs pieds va souvent t’asseoir.
Je ne les aime à mon corsage
Que si toi seul peux les y voir.

Sur ces flots qui font mon chemin,
Vois comme l’aurore étincelle.
Déjà seule dans ma nacelle,
Ma main ne touche plus ta main...
L’eau m’entraîne, oh ! qu’elle est cruelle !
Le sera-t-elle encor demain ?

  Ave Maria !
Sur l'âme qui pleure,
Chante et verse l'heure,
  Où l'ange pria !

Quand j'entendais le soir
Trembler à mon oreille,
L'Angélus qui s'éveille,
Comme un germe d'espoir,
Rêveuse, sur ma porte,
Je rappelais tout bas,
Quelque espérance morte,
D'absence ou de trépas.

  Ave Maria !
Sur l'âme qui pleure,
Chante et verse l'heure,
  Où l'ange pria !

Tout ce que nous pleurons,
Plein d'une grâce austère,
Revient-il sur la terre,
Pour nous dire "Espérons !"
Car à ce ciel qui sonne,
Ma tristesse a frémi,
Comme une main frissonne,
Sous la main d'un ami !

  Ave Maria !
Sur l'âme qui pleure,
Chante et verse l'heure,
  Où l'ange pria !

Ainsi qu'au fond des fleurs,
Passe une brise errante,
Cette cloche vibrante,
Entrait dans mes douleurs ;
Je sentais que Dieu même
A son secret d'amour,
Et j'osais dire : j'aime !
À ce bonsoir du jour.

  Ave Maria !
Sur l'âme qui pleure,
Chante et verse l'heure,
  Où l'ange pria !

Soupirs de l'Angélus,
Vos tintements tranquilles,
Dans les cris de nos villes,
Ne me parviennent plus :
Mais, seule et triste encore,
Quand s'en va le soleil,
Ma mémoire sonore,
Tinte dans mon sommeil :

  Ave Maria !
Sur l'âme qui pleure,
Chante et verse l'heure,
  Où l'ange pria !

Qu'est devenu le temps où le seul mot d'absence
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Petits oiseaux dont le ramage
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Ne le croyez si l'on vous dit un jour
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Viens donc, viens donc vite, bergère
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Aline quitte son village.
Quelle peine pour son ami !
Ah ! quel chagrin, quel sombre ennui,
Quelle pâleur sur son visage !
- Aline, vous allez partir.
Me serez-vous toujours fidèle ?
- Prends courage, ami, lui dit-elle,
Autant que toi je vais souffrir.

Va souvent rêver au bocage,
Témoin discret de notre amour.
Qu’il te rappelle chaque jour
Et tes serments et mon image.
- Aline, vous allez partir.
Me serez-vous toujours fidèle ?
- Prends courage, ami, lui dit-elle,
Autant que toi je vais souffrir.

Riez, riez mes légères compagnes
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Dormez! dormez, cher trésor d'une mère
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Aimable chien, fidèle et bon Médor, 
Tu restes seul à ta jeune maîtresse ! 
On m'abandonne... et toi, tu veux encor
  Me consoler par ta tendresse.

Cruel amant ! sans regret tu me fuis ! 
Tu m'as laissée à ma douleur mortelle.
Ingrat ! ton chien ne m'avait rien promis,
  Pourtant, il me reste fidèle.

Je le reçus pour gage de ta foi,
Le garderai pour sa reconnaissance.
Hélas ! s'il est moins éloquent que toi,
  Il a du moins plus de constance !

Adieu, ma petite,
Il faut nous quitter ;
Embrasse-moi vite
Sans te lamenter...
Adieu, ma plus tendre,
Fleur aux vingt printemps ;
Si tu peux attendre,
Attends-moi longtemps.

 Hélas ! comment faire,
François, mon vainqueur !
Sur un cri de guerre
Reprend-on son cœur ?
- Eh bien, ma plus tendre,
Fleur aux vingt printemps ;
Si tu peux attendre,
Attends-moi longtemps.

- Si j’étais, chère âme,
Par-devant la loi,
Un peu plus ta femme,
J’irais avec toi !
- Adieu, ma plus tendre,
Fleur aux vingt printemps ;
Si tu peux attendre,
Attends-moi longtemps.

- François, que t’importe
Ta femme ou ton chien !
Prends-moi vive ou morte ;
Car je suis ton bien !
- Adieu, ma plus tendre,
Fleur aux vingt printemps ;
Si tu peux attendre,
Attends-moi longtemps.

Fleurs entre le ciel et la tombe !
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Ornement d’un bocage
Ignoré de l’Amour,
Sous un épais ombrage
Blanche reçut le jour.
Simple fut sa naissance ;
On dit que le Zéphir,
Pour plaire à l’Innocence,
La créa d’un soupir.

L’Amour, près du bois sombre
Qui cachait cette fleur,
Voulut dormir à l’ombre
Et trouver la fraîcheur.
Blanche, s’il se hasarde
Au fond de ce séjour,
L’épine qui te garde
Pourra blesser l’Amour.

Plus touchante et plus belle
Sous les arbres obscurs,
Elle exhale autour d’elle
Ses parfums les plus purs.
"Nouveau bienfait de Flore,
Dit l’Amour enchanté,
Je veux te voir éclore,
Au sein de la beauté."

La fleur douce et tremblante
Ne peut fuir son destin ;
Une épine impuissante
Blesse l’Amour en vain.
À peine est-elle éclose,
Qu’il change sa couleur ;
Et Blanche devient Rose
Pour parer sa pudeur.

J'aurai toujours des pleurs pour le nom d'hyacinthe
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