Jolie est ma bien-aimée, mais moins jolie que capricieuse ;
douce comme une colombe, mais ni fidèle, ni digne de confiance ;
plus brillante que le verre, mais, comme le verre, fragile ;
plus molle que la cire, et pourtant, comme le fer, sujette à la rouille.

Pâle lis, embelli de nuances rosées !
En éclat nulle ne l’éclipse, nulle en fausseté !

Que de fois elle a joint ses lèvres aux miennes,
proférant entre chaque baiser un serment d’amour !
Que de contes elle a forgés pour me plaire,
redoutant mon amour, mais sans cesse en craignant la perte !

Pourtant, au milieu de toutes ces pures protestations,
sa parole, ses serments, ses larmes, tout était dérisoire.

Elle a brûlé d’amour, comme la paille prend feu ;
elle a brûlé l’amour, aussi vite que le feu brûle la paille.
Elle a édifié l’amour, et pourtant elle en a dégradé l’édifice.
Elle a fait vœu d’amour durable, et pourtant elle est tombée dans l’inconstance.
Était-ce là une amoureuse, ou une libertine ?
Elle était mauvaise en ce qu’elle avait de meilleur, sans exceller en rien.