Les feuilles tombent d'un arbre
Qui a grandi librement !
Sur les tombes chantent
Quelques oiseaux des champs.

Ça ne s'est pas, ça ne s'est pas,
Ô Pologne, bien passé pour toi.
Tout, tout n'était qu'un rêve,
Et tes enfants sont dans la tombe.

Tes villages ont brûlé,
Tes villes ont été détruites,
Et tout autour dans les champs
Une femme se lamente.

Tout le monde a quitté sa maison,
Ils ont pris avec eux leur faux,
Il ne reste personne,
Dans les champs les épis meurent.

Quand à Varsovie
La jeunesse s'est rassemblée,
Il semblait que la gloire
Sortirait de toute la Pologne.

Tout l'hiver ils tinrent bon,
Pendant l'été ils dominèrent,
Mais à l'automne ils faiblirent
Et les plus jeunes ne sont pas arrivés.

Les batailles sont terminées,
Mais ce fut en vain,
Car dans leurs parcelles 
Aucun de nos frères n'est revenu.

Certains sont entassés dans la terre
D'autres sont en captivité,
Les autres sont dispersés dans le monde
Sans toit et affamés.

Il n'y a pas d'aide du ciel,
Ni de mains humaines,
Le sol est dévasté,
Les charmes des floraisons se montrent en vain.

Les feuilles tombent d'un arbre,
Elles tombent encore une fois.
Oh ! terre de Pologne, si tes compatriotes
Qui meurent pour toi travaillaient
Et ceux qui de leur patrie emportent une poignée de terre 
Déjà de leurs mains ils auraient reconstruit la Pologne.

Mais se démarquer par la force 
Est maintenant pour nous un prodige,
Car les traîtres sont arrivés,
Et les gens sont trop gentils.