Er gleitet übers Wasser hin als wäre er ein weißer Schlitten,
als schwebte er von Wolk’ zu Wolk’. Denn er giert nur nach feinen Federwölkchen,
die er entstehen, ziehen und im Wasser schwinden sieht.

Eine dieser will er. Er visiert sie mit dem Schnabel an 
und taucht jäh ein mit seinem schneeigen Hals.  

Wie ein Frauenarm aus einem Ärmel taucht er dann wieder auf.

Er hat nichts.

Er schaut. Die verschüchterten Wolken sind verschwunden.

Nur kurz ist er desillusioniert, 
denn die Wolken sind gleich wieder da:
dort drüben, wo der Wellen ausebben,
schäumt eine neue auf.

Ganz sacht, auf leichtem Federkissen paddelt er 
und nähert sich …

Das Jagen leerer Bilder macht ihn müd,
vielleicht wir er daran versterben, ein Opfer dieser Illusion,
noch eh er einen Wolkenfetzen hat erhascht.

Doch, was sage ich?

Bei jedem Eintauchen durchsucht er mit dem Schnabel
den fetten Schlamm und fördert einen Wurm.

Das stopft ihn wie eine Gans.