Je veux dormir du sommeil des pommes,
m'écarter du tumulte des cimetières.
Je veux dormir du sommeil de cet enfant
qui voulait couper son cœur en haute mer.

Je ne veux pas entendre que les morts ne perdent pas de sang ;
que la bouche pourrie continue à demander de l'eau.
Je ne veux pas apprendre les tortures de l'herbe,
ni de la lune à la bouche de serpent
qui travaille avant l'aube.

Je veux dormir un moment,
un moment, une minute, un siècle ;
mais que tous sachent que je ne suis pas mort ;
qu'il y a une étable d'or sur mes lèvres ;
que je suis un petit ami du vent d'ouest;
que je suis l'ombre immense de mes larmes.

Cache-moi de l'aurore avec un voile,
parce qu'elle me jettera des poignées de fourmis,
et mouille avec de l'eau dure mes chaussures
pour que glisse la pince de son scorpion.

Parce que je veux dormir du sommeil des pommes
pour apprendre une complainte qui me purifiera de la terre ;
parce que je veux vivre comme cet enfant obscur
qui voulait couper son cœur en haute mer.