Nous ne tenons en notre main 
Le temps futur du lendemain; 
La vie n'a point d'assurance, 
Et pendant que nous désirons 
La faveur des Rois, nous mourons 
Au milieu de notre espérance. 

L'homme après son dernier trépas 
Plus ne boit ni mange là-bas, 
Et sa grange qu'il a laissée 
Pleine de blé devant sa fin 
Et sa cave pleine de vin 
Ne lui viennent plus en pensée. 

Hé, quel gain apporte l'émoi? 
Va, Corydon, apprête-moi 
Un lit de roses épanchées; 
Il me plaît, pour me défâcher, 
A la renverse me coucher 
Entre les pots et les jonchées.
 
Fais-moi venir Dorat ici, 
Fais-y venir Jodelle aussi, 
Et toute la Musine troupe; 
Depuis le soir jusqu'au matin, 
Je veux leur donner un festin 
Et cent fois leur pendre la coupe. 

Verse donc, et reverse encor 
Dedans cette grand'coupe d'or, 
Je vais boire à Henry Estienne, 
Qui des enfers nous a rendu 
Du vieil Anacréon perdu 
La douce lyre Téienne. 

A toi, gentil Anacréon, 
Doit son plaisir le biberon, 
Et Bacchus te doit ses bouteilles; 
Amour son compagnon te doit 
Vénus, et Silène qui boit 
L'été dessous l'ombre des treilles.