La belle est au jardin d'amour, 
Voilà z’un mois ou six semaines, 
Son père la cherche partout 
Et son amant est bien en peine.
Berger, berger, n'as-tu pas vu 
N'as-tu pas vu la beauté même?

‘Comment est-elle donc vêtue?
Est-elle en soie est-elle de laine?’ 
Elle est vêtue de satin blanc, 
Et dans ces mains blanches mitaines;
Ses chevaux, qui flottent aux vent,
Ont une odeur de marjolaine.

Elle est là-bas dans ces vallons, 
Assise au bord d'une fontaine; 
Dans ses mains tient un bel oiseau, 
A qui la bell’ conte sa peine.
Petit oiseau, tu es heureux 
D'être entre ainsi auprès de ma belle !

Et moi je suis son amoureux, 
Je ne puis m'approcher d'elle.
Peut on être auprès du rosier, 
Sans pouvoir cueillir la rose? 
‘Cueillissez si vous voulez,
Car c'est pour vous qu'elle est déclose.’