Der bittern Ruhe satt, wo Trägheit einen Ruhm
beleidigt, dem zulieb ich einst ein Heiligtum,
der Kindheit Rosenhain vom Blau beschirmt, geflohn,
und satter siebenmal der hart bedungnen Frohn,
daß Nacht für Nacht ich Grab um Grab im geizigen kalten
Grund meines Hirnes höhle, mitleidloses Schalten
des Totengräbers eigner Unergiebigkeit
– Was, Träume!, dieser Morgenröte, die mir weiht
die Rosen, sagen, wann, Angst ihrer todesblassen
Rosen, ein Friedhof muß die leeren Löcher fassen? –,
will ich denn der gefräßigen Kunst, grausames Land,
absagen und verjährtem Vorwurf lächelnd Stand
halten, den mir Freunde, Geist, Vergangenheit
und meine Lampe machen, die ja doch Bescheid
von meinem Todeskampfe weiß, will dem Chinesen
nachahmen, klaren feinen Herzens, der erlesen
reines Entzücken: auf den mondschneezarten Schalen
der sonderbaren Blume Scheiden abzumalen,
die, Duft durchsichtigen Lebens, er als Kind einfügen
sich fühlte seiner Seele blau verschlungnen Zügen.
Und, auch der Tod so mit dem einzigen Traum des Weisen,
heiter wähl' ich eine junge Landschaft, leisen
Hoffens, daß ich sie, zerstreut, noch auf die Tassen
malen werde: Einen See als dünnen blassen
bläulichen Strich; dem nackten Porzellan enthaucht
der Himmel; weiß verhüllt von einer Wolke taucht
ins Spiegelwasser still ein heller Mond sein Horn;
drei große Wimpern von Smaragd, Schildstauden, vorn.