Ce soir je dérive, je pense et je lutte,
je me sens comme un bateau chaviré,
et tout ce dont je me lamente, et tout ce que j’endure
finira sans doute dans les larmes.
Mais pourquoi donc suis-je si durement oppressé ?
Dans cent ans, tout sera oublié.

Alors je préfère sauter et chanter une chanson
et prendre ma vie pour un beau roman.
Je mange, par Dieu, comme un géant,
et je bois comme un diable.
Mais pourquoi me livrer à toutes ces plaisanteries ?
Dans cent ans, tout sera oublié.

Alors je préfère vraiment cesser le combat
et partir en mer avec mon âme tourmentée.
Là, le monde me retrouvera sans doute un jour,
si cruellement mort noyé,
Mais pourquoi faut-il que je finisse si mal ?
Dans cent ans, tout sera oublié.

Oh non, mieux vaut flâner et vivre,
et écrire un livre pour chaque Noël à venir
et devenir finalement un comte de la poésie
et mourir comme un magnat du roman.
Alors, voilà justement ce qui me déplaît :
dans cent ans, tout sera oublié.