Le roi Gorm règne sur le Danemark,
Il règne depuis trente ans,
Son esprit est ferme, sa main est forte,
Seuls ont blanchi ses cheveux.

Seuls ont blanchi ses sourcils broussailleux,
Devant lesquels beaucoup se sont tus.
Il aime à se montrer cruel,
C'est pourquoi on l'appelle Gorm Grymme.

Quand les nobles vinrent à la fête de Juillet,
Gorm Grymme était assis dans la salle,
Et à côté de lui, sur une chaise d'ivoire,
Était assise son épouse Thyra Danebod.

Ils se donnent la main
Tout en se regardant.
On voyait un sourire dans leurs yeux ;
Gorm Grymme qu'est ce qui t'a adouci ?

Dans la salle plus bas, dans le hall ouvert,
Des boucles volent au vent.
Harald le Jeune joue avec un volant,
Harald le Jeune, leur fils unique.

Stature svelte, cheveux blonds,
Habit bleu et or.
Harald le Jeune a aujourd'hui quinze ans,
Et tous deux l'aiment.

Tous deux l'aiment ; une appréhension
Pèse sur la reine,
Mais Gorm Grymme lui montre
Harald le Jeune dans la salle,

Puis il se lève pour parler, son manteau rouge
Glisse sur le sol :
» Celui qui un jour me dira » il est mort «
Devra mourir sur l'heure ! «

Et les lunes passent. La neige fond.
Le printemps s'invite.
Trois cents navires partent sur la mer,
Harald le Jeune se tient au mât.

Il se tient au mât, il chante une chanson.
Jusqu'à ce qu'elle s'abime dans le vent,
Que la dernière voile décroisse, disparaisse,
Gorm Grymme le suit du regard.

Et encore des lunes. De gris jours d'automne
Planent sur le détroit et la mer.
Et dessus, avec de sourds coups de rames
Trois navires rentrent au pays.

Les pennons noirs sont hissés : à Brömsebro-Moor
Harald le Jeune git dans son sang ;
Qui apportera la nouvelle aux oreilles du roi ?
Personne n'en a le courage.

Ayant vu les voiles,
Thyra Danebrod descend à la plage,
Elle dit : » Craignez vos bouches,
Je lui annoncerai ce qui s'est passé «.

Elle ôta ses bijoux de corail
Et sa gemme d'opale,
Elle s'habilla d'une robe noire
Et entra dans le hall et la salle.

Dans le hall et la salle, des colonnes et des murs
On retire les tapis d'or.
De sa propre main la reine
Y suspend des tentures noires.

Puis elle allume douze cierges. Leur lumière vacillante
Jette une lueur trouble.
Puis elle étend un tissu noir et épais
Sur la chaise aux pieds d'ivoire.

Gorm Grymme entre. Il chancelle.
Il marche comme en rêve.
Il fixe le hall garni de noir.
Il voit à peine les lumières.

Il dit : » Il fait bien lourd ici.
Je veux aller sur la plage, près de la mer.
Donne-moi mon manteau rouge et or
Et donne-moi ta main. «

Elle lui donna un épais manteau,
Qui n'était ni doré ni rouge.
Gorm Grymme dit : » Ce que personne n'a dit,
Je le dis : il est mort. «

Il s'assit là où il était.
Un coup de vent traversa la maison.
La reine tenait la main du roi,
Les lumières s'éteignirent.