À la tête de son armée chevauchait
Le preux Harald ;
Ils marchaient au clair de lune,
À travers une forêt sauvage.

Ils portaient maints drapeaux conquis
Qui flottaient au vent,
Ils chantaient maints chants de victoire
Qui résonnaient dans les montagnes.

Qu'est-ce qui bruit, épie dans les buissons ?
Qu'est-ce qui se balance dans les arbres ?
Qu'est-ce qui se jette des nuages
Et émerge de l'écume du torrent ?

Qu'est-ce qui jette des fleurs ici et là ?
Qu'est-ce qui chante si délicieusement ?
Qu'est-ce qui danse parmi les rangs des guerriers
Et enfourche les chevaux ?

Qu'est-ce qui babille si légèrement et embrasse si doucement
Et tient si tendrement enlacé ?
Et prend l'épée et attire loin du cheval
Et ne laisse ni cesse ni repos ?

C'est la cohorte légère des sylphides.
Il n'y a pas là à résister.
Déjà tous les guerriers se sont enfuis,
Sont tous au pays des fées.

Seul lui, le meilleur, est resté en arrière,
Le preux Harald.
Corseté de la tête aux pieds
D'un impénétrable acier.

Tous ses guerriers sont enlevés,
Épées et boucliers abandonné là,
Les chevaux, libérés de leurs maîtres
Errent dans la forêt sauvage.

Alors dans une grande affliction s'en alla
Le fier et preux Harald
Il chevaucha seul sous le clair de lune
À travers la vaste forêt.

Un son frais et clair monte du rocher
Et le fait vite sauter à bas de son cheval,
Il libère sa tête de son heaume
Et boit à la source fraîche.

Mais, sa soif à peine apaisée,
Ses bras et ses jambes lui manquent ;
Il doit s'asseoir sur le rocher,
Sa tête tombe et il s'endort.

Il dort sur la même pierre
Depuis déjà de nombreux siècles,
La tête penchée sur la poitrine,
Ornée d'une barbe et de cheveux gris.

Quand fulgurent les éclairs, quand roule le tonnerre,
Quand la tempête mugit dans la forêt,
Alors, dans son rêve il se saisit de son épée,
Le vieux et preux Harald.