En mon ame n'est ecrite
La Rose, ni autre fleur ;
C'est toy, belle Marguerite,
Par qui j'ay cette couleur.

N'es-tu celle dont les yeux
  Ont surpris
Par un regard gracieux
  Mes espris ?
Puis que ta sœur de haut pris,
Ta sœur pucelle d'elite,
N'est cause de ma douleur,
C'est donc pour toy, Marguerite,
Que je pris ceste couleur.

Un soir ma fievre naquit,
  Quand mon cœur
Pour maistresse te requit :
  Mais Rigueur
D'une amoureuse langueur
Soudain paya mon merite,
Me donnant ceste paleur
Pour t'aimer trop, Marguerite,
Et ta vermeille couleur.

Hé ! quel charme pourroit bien
  Consumer
Le souci qui s'est fait mien
  Pour aimer ?
De mon tourment si amer
La jouissance subite
Seule outeroit le malheur
Que me donna Marguerite
Par qui j'ay cette couleur.