Avec des roses, du cyprès et des paillettes,
Doucement et délicatement, je voudrais décorer
Ce livre comme un reliquaire,
Et y ensevelir mes chants.

Ô  puissé‑je y ensevelir aussi mon amour !
Sur la tombe de l'amour pousse la petite fleur du repos,
Là elle fleurit, là on la cueille,
Pour moi pourtant, elle ne fleurira que lorsque je serai au tombeau.

Là sont maintenant ces chants, naguère si sauvages,
Qui, comme un fleuve de lave sourdant de l'Etna,
Jaillissent du plus profond de mon âme,
Éclaboussant les alentours de mille fulgurantes étincelles !

Maintenant ils gisent, silencieux et comme morts,
Maintenant ils semblent froids et blafards comme le brouillard,
Pourtant à nouveau l'ancienne passion les ravivera,
Lorsqu'un jour l'esprit de l'amour planera sur eux.

Et j'ai au cœur ce fort pressentiment :
Un jour l'esprit de l'amour les ranimera ;
Un jour ce livre arrivera dans tes mains,
Toi, doux amour, dans un pays lointain.

Alors les chants seront délivrés du charme magique,
Les lettres blêmes te regarderont,
Elles te regarderont dans les yeux, suppliantes
Et mélancoliques elles souffleront un murmure d'amour.