L'air est lourd, le jour est chaud
J'ai dû cheminer par la lande
mon garçon sur un bras
ma harpe sur l'autre
ma harpe fatiguée par le son de ses cordes,
mon garçon fatigué par la route sablonneuse.
J'accorderais bien du repos
à ma harpe et à mon Gunnar.

Maintenant la salle immense d'un temple
construit de sapins et de pins
s'ouvre sur une obscure fraîcheur,
et j'écoute comment
le ruisseau murmure, clair et pur,
le tarin gazouille sur sa branche,
le sombre pin fredonne
pour mon petit Gunnar.

Le jour s'évanouit, un vent moite
souffle sur le champ
et la tendre joue de mon garçon
s'appuie sur la mienne.
Dans le ciel ténébreux, le flambeau des étoiles
scintille : « Gunnar viens à nous ! »
De leurs bouches suaves les anges
murmurent : « toi, notre Gunnar ! »

Du sein de la destinée
maintes sources émergent.
Il en est une amèrement salutaire :
c'est la source de tristesse.
Je sais par trop, mon cher ami,
que tu y boiras,
mais des sources du vice,
que Dieu protège Gunnar !

Le sapin avait poussé fort et droit,
et avec indulgence il a rétribué
sous le toit couvert de neige
celui qui l'avait abattu
avec la lumière et les braises de son feu.
Vigoureuse croissance et noble mort,
je prie Dieu de les réserver
à Gunnar, le petit chanteur.