Seis canciones , opus 4

Pourtant tu t’en iras un jour de moi, Jeunesse,
Tu t’en iras, tenant l’Amour entre tes bras,
Je souffrirai, je pleurerai, tu t’en iras,
Jusqu’à ce que plus rien de toi ne m’apparaisse !

La bouche pleine d’ombre et les yeux pleins de cris,
Je te rappellerai d’une clameur si forte,
Que, pour ne plus m’entendre appeler de la sorte,
La Mort entre ses mains prendra mon cœur meurtri.

Pauvre Amour, triste et beau, serait-ce bien possible
Que vous ayant aimé d’un si profond souci
On pût encor marcher sur le chemin durci
Où l’ombre de nos pieds ne sera plus visible ?

Revoir sans vous l’éveil douloureux du printemps,
Les dimanches de mars, l’orgue de Barbarie,
La foule heureuse, l’air doré, le jour qui crie,
La musique d’ardeur qu’ Yseult dit à Tristan !

Sans vous, connaître encor le bruit sourd des voyages,
Le sifflement des trains, leur hâte et leur arrêt,
Comme au temps juvénile, abondant et secret
Où dans vos yeux clignés riaient des paysages.

Et quand l’automne roux effeuille les charmilles
Où s’asseyait le soir l’amante de Rousseau,
Être une vieille, avec sa laine et son fuseau,
Qui s’irrite et qui jette un sort aux jeunes filles…

- Ah ! Jeunesse, qu’un jour vous ne soyez plus là,
Vous, vos rêves, vos pleurs, vos rires et vos roses,
Les Plaisirs et l’Amour vous tenant, – quelle chose,
Pour ceux qui n’ont vraiment désiré que cela !

Je t'écris et la lampe écoute.
L'horloge attend à petits coups.
Je vais fermer les yeux sans doute,
et je vais m'endormir en vous.

La lampe est douce et j'ai la fièvre
on n'entend que ta voix, ta voix.
J'ai ton nom qui rit sur ma lèvre
et ta caresse est dans mes doigts.

J'ai notre douceur de naguère,
ton pauvre cœur sanglote en moi
et mirêvant, je ne sais guère
si c'est moi qui t'écris ou toi.

Cette fille, elle est morte,
elle est morte dans ses amours. 

Ils l'ont portée en terre, 
en terre au point du jour.

Ils l'ont couchée toute seule,
toute seule en ses atours. 

Ils l'ont couchée toute seule,
toute seule en son cerceuil. 

Ils sont [rev'nus]1 gaîment, 
gaîment avec le jour.

Ils ont chanté gaîment,
gaîment : « Chacun son tour.

« Cette fille, elle est morte, 
est morte dans ses amours.»

Ils sont allés aux champs, 
aux champs comme tous les jours....

La tristesse des menuets
Fait chanter mes désirs muets
  Et je pleure,
D'entendre frémir cette voix
Qui vient de si loin, d'autrefois,
  Et qui pleure.

Chansons frêles du clavecin,
Notes grêles, fuyant essaim
  Qui s'efface,
Vous êtes un pastel d'antan
Qui s'anime, rit un instant,
  [Et s'efface]1.

Ô chants troublés de pleurs secrets,
Chagrins [qui s'ignorent]2, les vrais,
  Pudeur tendre,
Sanglots que l'on cache, au départ
Et qui n'osent s'avouer, par
  Orgueil tendre.

Ah ! comme vous broyez les cœrs
De vos airs charmants et moqueurs
  Et si tristes !
Menuets à peine entendus,
Sanglots légers, rires fondus,
  Baisers tristes !

Le grand jet d'eau qui sanglotait
Nuit et jour, âme inconsolée
Sous la voute à demi croulée
Est mort cette nuit et se tait

Et le vent fou qui l'insultait
Et chassait sa gerbe en volée
Mêle les feuilles de l'allée
A son silence qui chantait

Mais sa tristesse survit toute
Tandis qu'autrefois à goutte
Tressaillait l'écho de la voute.

Maintenant l'eau qui remuait
Semble un lac de pleurs sourds...
Écoute : il y rode un sanglot muet.

Je parerai tes bras de bracelets
 . . . . . . . . . .

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