Sechs Lieder für 1 mittlere Singstimme mit Pianofortebegleitung , opus 35

Hab' eine Aeolsharfe
 . . . . . . . . . .

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Graublaue Nebel schleichen
Durch winterlich Gefild,
Graublaue Berge dämmern
Gleich blassem Traumgebild.

Der Regen rieselt leise
Im blätterlosen Wald,
Vom kühlen Wind das Flüstern
Aus dürren Zweigen hallt.

Dort droben zwitschert ein Vogel
Schüchtern sein kleines Lied --
Weiß nicht, ob Herbst, ob Frühling
Die stille Welt durchzieht.

Ja, wieder weiter setz den Stab
    Und scheide,
Daß sich ein Bund, den Gott dir gab,
    Zerschneide!
Nicht jedes Herz, das blutet, bricht:
Noch stirbst du nicht,
    So leide!

Wie ichs im kühnsten Hoffen nie
    Gesonnen,
Im raschen Fluge hab ich sie
    Gewonnen --
Nun jagt mich wieder, ich weiß nicht, was,
Und bald ist alles, was ich besaß,
    Zerronnen.

Ob heut auch grauer Wolkenflor
    Sie kleide,
Zur hohen Sonne blick empor
    Und meide --
Ist düster auch ihr Angesicht,
Für immer sieht allein ihr Licht
    Uns Beide.

Und als wir schieden, da hab' ich dir
 . . . . . . . . . .

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Schlage die Flut, rastloses Rad,
Wühlend zur Ferne bahne den Pfad!
    Wenn auch der Sturm die Raaen zerkracht:
    Trotz ihm, der Menschen und Stürme gemacht!
    Brause hinein in die Nacht!

Am Himmel kein Stern, der freundlich grüßt,
Kein Wort in der Brust das Scheiden versüßt;
    Nur der Leuchtturm kündet vom Strand
    Nachtbegraben ein Vaterland,
    Dem ich den Rücken gewandt.

Was du gehofft, was du geliebt --
Fühlst du, wie eins nach dem andern zerstiebt?
    Liebe und Freundschaft ist lustig verpufft,
    Oder verdunstet gemach in die Luft,
    Oder ruht in der Gruft.

Halte dich fest!
Laß es verlassen sein, was du verläßt!
    Wirbelnd rollens die Räder im Grund:
    Fern von der Heimat wirst du gesund --
    Fern von der Heimat -- gesund . . .

Leise gewiegt vom kühlen Herbsteswehen
Rauscht das fallende Laub der alten Ulme,
Still im klaren Spiegelkrystall des Baches
    Zittert ihr Schatten.

Welkend im Garten neigen schon die Blumen
Ihre lieblichen Köpfchen, die ich freudig
Einst belauschte, als sie dem Licht des Frühlings
    Hold sich erschlossen.

Träumerisch lauscht mein Ohr dem Windgeflüster, --
Deiner, einst Geliebte, muß ich denken,
Dein, so oft in duftendem Schmerz mich grüßen
    Sterbende Blumen.