Sechs Lieder , opus 14

An manchen Tagen faßt mich ein Begehren
nach Glanz und Glück und wilder Rhythmus Glut
nach Purpurrosen, tief und rot wie Blut
und heißen Frauen, die mit liebesschweren
Sturmküssen dämmen meiner Wünsche Flut..

Doch tief in diesem grellen Lustverlangen
zittert ein einziger Wunsch allein
nach einem großen, reichen Glücklichsein
nach Frieden, den mir stille Lieder sagen
in meiner Kindheit goldenem Sonnenschein.

Welch ein Schweigen, welch ein Frieden
in dem stillen Alpentale.
Laute Welt ruht abgeschieden.
Silbern schwankt des Mondes Schale.

Von den Wiesen strömt ein Düften.
Aus den Wäldern lugt das Dunkel.
Brausend aus geheimen Klüften
bricht der Bäche fahl Gefunkel.

Überm Saum der letzten Bäume
weiße Wände stehn und steigen
in die blauen Sternenräume.
Welch ein Frieden, welch ein Schweigen!

Drei Reiter nach verlorner Schlacht,
Wie reiten sie so sacht, so sacht!

Aus tiefen Wunden quillt das Blut,
Es spürt das Roß die warme Flut.

Vom Sattel tropft das Blut, vom Zaum
Und spült hinunter Staub und Schaum.

Die Rosse schreiten sanft und weich,
Sonst flöß das Blut zu rasch, zu reich.

Die Reiter reiten dicht gesellt,
Und einer sich am andern hält.   

Sie sehn sich traurig ins Gesicht,
Und einer um den andern spricht:

"Mir blüht daheim die schönste Maid,
Drum tut mein früher Tod mir leid."

"Hab Haus und Hof und grünen Wald,
Und sterben muß ich hier so bald!"

"Den Blick hab ich in Gottes Welt,
Sonst nichts, doch schwer mirs Sterben fällt."

Und lauernd auf den Todesritt
Ziehn durch die Luft drei Geier mit.  

Sie teilen kreischend unter sich:
"Den speisest du, den du, den ich."

An einem Sonntagmorgen
da nimm den Wanderstab,
es fallen deine Sorgen
wie Nebel von dir ab.

Des Himmels heitere Bläue
lacht dir ins Herz hinein
und schließ, wie Gottes Treue,
mit seinem Dach dich ein.

Rings Blüten nur und Triebe
und Halme von Segen schwer,
dir ist, als zöge die Liebe
des Weges nebenher.

So heimisch alles klinget
als wie im Vaterhaus,
und über die Lerchen schwinget
die Seele sich hinaus.

Was war' ich ohne deine Liebe,
mein hoher Vater und Gemahl?
Du glühst mich an, und Berg und Tal
erschleußt dir seine schönsten Triebe.

Du glühst mich an, da werd' ich reich
und danke dir mit tausendfachem Glücke,
und meine Meere spiegeln dich zurücke
und ehren dich der Gottheit gleich!

Hundert Kinder, schulentsprungen,
ziehn die Sonntagskleidlein an.
Lustig in den buten Röcken,
und mit spitzen Wanderstöcken,
aus dem Städtlein geht's bergan.

Vor der Tür beim letzten Häuschen
steht der ärmsten Mutter Kind:
Augen, tränenschwer beladen,
schickt es nach den Kameraden,
die im Wald verschwunden sind.

Kehrt zur düstern Hinterkammer,
wo am Rad die Mutter schilt:
"Spulen hilf mir, statt zu gaffen!"
Still beginnt das Kind zu schaffen,
und die Spule dreht sich wild.
Doch die kleine Seele wandert,
nimmt den Lauf zum Berg empor,
sucht die Spur der Kameraden,
klettert auf den steilen Pfaden
und durch's schwarze Felsentor.

An den lichten Blumenhängen
freudig holt sie ein den Zug,
singt und spielt im Kinderreigen,
bricht das Blust von jungen Zweigen,
hascht den Schmetterling im Flug.

Hundert Kinder, schulentsprungen,
schwärmen mit dem Frühlingswind.
Glauben nicht, daß eines fehle,
denn mit ihnen spielt die Seele,
und zu Hause spult das Kind.