Drei Gedichte für 1 Singstimme mit Pianoforte , opus 11

Ich sah des Sommers letzte Rose [stehn]1,
  Sie war, als ob sie bluten könne, rot;
Da sprach ich [schauernd]2 im Vorübergehn:
  So weit im Leben, ist zu nah am Tod!

Es regte sich kein Hauch am heißen Tag,
  Nur leise strich ein weisser Schmetterling;
Doch ob auch kaum die Luft sein Flügelschlag
  Bewegte, sie empfand es und verging.

In Frühlings Heiligthume,
  Wenn dir ein Duft an's Tiefste rührt,
Da suche nicht die Blume,
  Der ihn ein Hauch entführt.

Der Duft läßt Ew'ges ahnen,
  Von unbegrenztem Leben voll;
Die Blume kann nur mahnen,
  Wie schnell sie welken soll.

Jungfraunbilder, früh erblichen, 
  In dem Haar den Myrtenkranz, 
Dämmernd schwebende Gestalten,
  Steigen auf bei Mondenglanz. 

Wollt ihr mit den weißen Händen, 
  Die den Knaben nie gedrückt, 
Halb verwelkte Rosen brechen,
  Weil kein Fröhlicher sie pflückt? 

Wollt ihr mit den kalten Lippen,
  Die kein Jüngling warm geküßt,
Aus den Blütenkelchen trinken, 
  Die der Schmetterling vergißt? 

Oder wollt ihr still erkunden, 
  Wenn ihr, wie im Traum euch zeigt, 
Ob euch aus dem treusten Herzen 
  Noch ein letzer Seufzer steigt? 

Eine tritt zu mir ans Lager,
  Ach, ich träumte nicht von ihr,
Aber abendroth-umgossen 
  Steht sie jetzt, wie einst, vor mir. 

Immer lächelnd, immer freundlich, 
  Und erst in dem letzten Schmerz 
Preßte sie, zusammen sinkend, 
  Ihre Hand auf's arme Herz! 

Ach, ihr Herz war wie ein Siegel: 
  Erst als es gebrochen war, 
Wurde mir sein schaurig-süßes, 
  Himmlisches Geheimniß klar!